По большей части, свет исходил снизу, с улиц. Там, помимо городского освещения, ещё и вывески всевозможные гудят, транспорт моргает фарами и прочим, окна тех, кто ещё не спит, в конце-то концов. А вот на крыше было уютно.
Ховерлорд сидел, скрестив ноги, на вентиляционном ящике, и копался в Сети. Пол дюжины стаканчиков из-под сой-кофе... ах, простите, просто какого-то местного аналога кофе, неглубокий ковёр из окурков и раздающаяся из какой-то квартиры снизу музыка составляли ему компанию.
И, в целом, его всё устраивало. Это была привычная, спокойная, тихая жизнь без дополнительных проблем...
Знаете, у раннеров есть такая игра — "Доживи до понедельника". Название может различаться от города к городу, но суть одна: надо как-то пережить время между заБегами. Вот когда ты живой выбрался из очередной передряги, в которую сам же и влез, и ведёшь жизнь добропорядочного безГРЕшника, проедая остатки денег, возможно, даже ходишь на какую-то нормальную мирную работу... Успокаиваешься, уже не дёргаешься от малейшего шороха, перестали трястись руки и постоянное ожидание того, что всё пойдёт не по плану больше не долбит в темечко тревогой.
Кто-то, впрочем, наслаждается такой жизнью, Бегая исключительно от безысходности. Кто-то наоборот, живёт Бегом настолько, что натуральным образом ловит кайф с адреналина, погонь и пальбы. Но большинство...
Подавляющее большинство раннеров себя так и не смогло найти, а потому даже нельзя сказать, что они себя потеряли. Просто у них есть две жизни — тягучая серая хмарь повседневности, где ты второ- третьесорный специалист на заштатной должности повара, фотографа, охранника или механика в унылой конторе едва ли не в трущобах. И на контрасте с ней — полная эмоций, адреналина, веселья и страха яркая жизнь Раннера. Зачастую ещё и короткая.
Как бы то ни было, большинство из Бегущих-в-тенях, окончив очередной заБег, ведут тихую и спокойную жизнь... поминутно оглядываясь на комм или часы, ожидая, надеясь, боясь увидеть там новое сообщение от Джонсона: "Чамма, есть одно дельце". И тогда они срываются, бегут и... Бегут.
Вот именно в таком состоянии уныло-раздражённого ожидания и находился Ховерлорд. Пускай, вместо Джонсона — родное начальство, вместо Бега — задачи подразделения, а вместо мутных задач за гранью закона... А, нет, тут всё практически так же.
- Скука. Хрень. Дебилы, бетон им стекловатой. Опять хрень. Снова дебилы. Мэ-э-эх...
Эльф запрокинул голову, закатывая глаза. Недокуренная сигарета попыталась вывалиться из приоткрытого рта, но натренированным за годы стажа движением губ была словлена "на взлёте".
- Господи, какая же это всё хуйня. Какой смысл? Я больше не могу...
Спрыгнув с металлического ящика, служившего кожухом вентканала, ЛЕДоруб подошёл к краю крыши, держа планшетник подмышкой. Поглядел вниз. Хмыкнул. Поглядел вверх. Снова хмыкнул. Обернулся, хмыкнул ещё раз... и, стирая с лица ехидную усмешку, грустно вздохнул, опуская плечи.
Вдалеке что-то пропердело. Флегматично переведя взгляд на источник звука, эльф на пределе восприятия уловил смазанные силуэты мотоциклов... или чего-то наподобие.
- О, хрусты. "Этот парень бы-ыл их тех, кто просто скри-и-БУМ-хрясь!", хе-хе-хе. Хе. Хм.
Поставив ногу на невысокий бортик крыши, он развернул деку, копаясь в сети. Дюжина секунд пролистывания новостей...
"О. Вот оно. Так-так-так..."
Ховерлорд любил неоновые вывески, шумные гоняющие авто, по-фриковски разодетых всевозможных личностей, и то, как легко в большом городе затеряться. Пока не поймали и не дали по шее — это всё отличные способы поднять немножко нь... архов. В обход налогов и казны подразделения.
"Ага, гонки. Ну-ка... так. Трасса... тю. Состав... а, ещё регаются. Приз... чи-иво-о?"
Дважды сморгнув, он выделил объявление в отдельную вкладку, перезагрузил...
"Нет, реально, три сотни. Шоб у меня Джонсон драконом был, это ж как тиснуть стек у пьяного."
Слегка нахмурившись, эльф уставился в ту сторону, куда укатили байки. Затем, поджав губы, тапнул по глифу скрипта, отсылая заявку в движ, и, кивнув себе, перепрыгнул на соседнюю крышу, в полёте сплёвывая практически докуренную сигарету.
На лицо сама собой выползала хищная улыбка. Да, на прямом отрезке его сделает любая двухсотлошадная перделка, но...
Во-первых — это не драг-рейс, так что топ по скорости не столь важен. Во-вторых — достаточно пары поворотов, чтобы нивелировать разницу в разгоне. Ну и в-третьих...
Не прерывая бег, перепрыгивая с крыши на крышу и проскальзывая между коробами конструкционных элементов, экс-раннер принялся набирать на деке сообщение, чтобы уточнить пару моментов...

Отредактировано Ховерлорд (2023-06-27 00:38:45)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

- Судя по шуму, я уже... Ага, вот.
Приземлившись после очередного прыжка, эльф нелепо взмахивает руками, продолжая скользить.
- Да ёбёна магия!
Запоздало отключив скиммеры, он делает ещё несколько коротких шагов, гася инерцию, и тормозит на самом краю крыши, изображая двустороннюю мельницу. Поймав равновесие, экс-раннер медленно выдыхает, вытирая со лба несуществующий пот.
"Когда-нибудь я прекращу выёбываться. Лишь бы не вынужденно, по причине того что кончусь весь."
Сев на краю и свесив ноги, он принялся вглядываться в толпу метрах примерно в трёхстах от него. Тачки, байки, мордобой под свежеразбитым фонарём... Его интересует любой придурок, у которого можно будет бессрочно одолжить транспорт, если окажется, что ноги не проканают.
Поначалу находится всего пара таких — один самозабвенно блюёт на капот своего затюнингованного кара, другой сидит на байке, предаваясь распушению хвоста перед подругами. На хреновый конец сойдёт и кто-то из них, но лучше бы нашёлся гибридный вариант.
У бухого в хлам байкера можно увести двигло, просто затащив его за угол, а сам байк кинуть под прямой контроль — датаджеки даже близко не риглинк, чтобы буквально стать машиной, слившись с её железом разумом... Но так и Ховерлорд не риггер, ему хватит и смутного ощущения железа своим телом, а оборотов двигателя — нагрузкой на мышцы.
Искомый субъект, уже находящийся в финальной фазе перехода в состояние объекта, нашёлся ещё через пару минут. Запомнив его расположение, эльф кинул деку в бедренный карман и толкнулся руками, спрыгивая с крыши.
"Так... а этаж-то какой был? Су-у... Второй. Пох."
Потирая отчего-то внезапно заболевшую левую сторону груди, хакер двинулся к запримеченному байку, что должен был вскорости перейти в его собственность... ненадолго.
- Эй, друг! Пацан, ну ты чо... ты как ваще, живой? - голос, в котором явно слышалось беспокойство, раздался из тени, откуда тут же появился и сам эльф.
Наклонившись к хуману, что выработал весь блевательный ресурс и медленно оседал у своего транспорта, глядя в никуда расширенными зрачками, Ховерлорд закинул его руку себе на плечо, незаметно скидывая уни-контакт шнура на корпус мотоцикла.
- Давай я тебя...
Зуммер оповещения заставил его прерваться на середине фразы. Некий Данон, или что-то вроде, походу, являющийся и организатором грядущего бардака, ответил на коммент.
Сморгнув оповещение, хакер пробежался глазами по сообщению, цыкнул, и равнодушно сбросил перебравшего хумана на асфальт:
- Ладно, везунчик. Живи сегодня.
"Прокнуло, как никогда. Всё три плюсом, значит, обойдусь своим. Хе-хех, ну что, колёсные, ещё один будет жрать пыль!"
Выйдя к более плотному скоплению людей, он принялся расталкивать взбудораженную толпу локтями, пытаясь пробиться к лайну:
- Участник! Свали... Участник! Да, тебе того же... Да пусти! Уч... спасибо. Участник!
Вырвавшись из толпы пьяных, обдолбанных и просто наглухо закачанных собственным адреналином людей, Ховерлорд двинулся к неровной линии из байков, каров, и... серьёзно? "Парящая доска"?
Усмехнувшись подобному привету из прошлого, и отбрасывая воспоминания о талисмане — блокнотике со стикерами с изображением кепки Марти МакФлая, экс-Бегун, собирающийся, в некотором роде, вернуться в карьеру, вышел к лайну. Обменявшись приветственными кивками с соседями по бокам, что, кажется, считалось хорошим тоном — по крайней мере в гонках, не подразумевающих установку на болиды оружия и устранение соперников по ходу заезда — Ховерлорд принялся разминать плечевой пояс и торс, незаметно для себя начав вполголоса напевать текст случайно вспомненной древней песни:
- … и ещё один прочь, и ещё один вон, ещё один будет жрать пыль...
Визор моргнул, дублируя сигнал зуммера — пришёл маршрут и список участников. Данон, оказавшийся Дэ'Аноном, был в их числе. Большинство — на двух колёсах, несколько на четырёх, придурок на ховерборде... И ещё один придурок — на ховерногах.
Орг пускает волну, заставляя и так разгорячённую толпу орать, срывая глотки, и садится на байк. Последние секунды до рывка...
- … хей, я и тебя возьму, ещё один будет жрать пыль!

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/#track/1710810/227551"> <a href='https://music.yandex.ru/album/227551/track/1710810'>Another One Bites The Dust</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/79215'>Queen</a> </iframe>[/html]

Отредактировано Ховерлорд (2023-07-01 22:45:48)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

- …жалуйста, будьте осторожны!.. - вновь возносится глас грид-бейбы.
"О, они будут. Особенно эти два кретина... с открытым перманентным каналом в сеть..."
Мысленной командой прожав пиктограмму скрипта, что отправил ненасытного червя на оба адреса — какого-то навороченного кара, сплошь облепленного неоновыми полосами,  и приземистого... "...мопеда? Серьёзно, кто-то полез в рэйс на этом низкоползе?" - эльф изобразил разминку, попрыгав с ноги на ногу, и встал в позу человека с несварением в сельском туалете, что держит дверь. Ну, или по-спортивному — "средний старт". Если вообще есть такой термин.
Так или иначе, двое уже выбыли из гонки, просто не знают об этом, а отсчёт ещё даже не закончился. Ховерлорд уставился в спину Данону... пардон, Дэ'Анону. Пусть колёсные стартуют первыми, пусть поначалу глотнуть пыли придётся ему — экс-раннер сегодня покажет им, как именно не раз вырывался из самой пасти смерти. Деккер медленно вспоминал всё, что было.
- ...Три!..
Несколько неприятных воспоминаний пронеслись перед глазами, не вовремя заставив сердце ёкнуть. Это снова причиняет боль.
- ...Два!..
Темнота, плеск вонючей воды, белые зубы и белая крокодилья кожа. Он делает больно себе сам.
- ...Один!..
"К вирму флешки! Я выжил тогда, а сегодня — им глотать пыль! Непростая штука этот декаданс..."
Визг, дым, пыль... И жалкие лузеры остаются на старте — в том числе придурок, даже не подумавший уклоняться, кажется — даже не ожидавший удара в бок байка. А что? В облаке пыли не заметят, немножко ускорения это придаст, да и скиммеры лучше включать в отрыве от поверхности.
Задницы, прижатые к сидушкам байков. Широко разнесённые фары над бамперами каров.
Скольжение.
О, это непередаваемое чувство контролируемого полёта... пусть бреющего, пусть ненастоящего — но никто и никогда не поймёт, что испытывает Парящий Повелитель... Ховерлорд, когда он бежит. Шаг.
Скольжение.
Карта маячит в углу зрения, ярко выделяясь жёлтыми линиями на зелёном экране визора. На лицо выползает торжествующая улыбка. Трассу писали будто прямо под него. Столько поворотов...Шаг.
Скольжение.
Придурки ломятся вперёд, бортуют друг-друга, обгоняют... "Жалкие неудачники." Шаг.
Скольжение.
Поворот. Дрифтуют, заваливаются... Шаг, носок в дорожное покрытие. Толчок.
Полёт.
Так и хочется, сиганув через какой-то забор, цепляясь за вывеску и вылетая вновь на трассу, уже в рядах гонщиков, крикнуть "Лузеры!", но дыхание ещё своё, родное, дыхалочку надо поберечь.. Шаг.
Скольжение.
Позади сквозь рёв моторов и грохот сталкивающейся техники еле слышен неразборчивый мат, и раннера пробирает-таки смех. По-детски счастливо хохоча, он протискивается между двумя входящими в поворот байками и делает его. Шаг. Носок. Толчок.
Полёт.
В этот раз сложнее, четыре полновесных трёхметровых этажа, и тащиться бы снова в хвосте, но по трассе петля, а он уже, перебирая руками, и отключив скиммеры, закидывает себя на последний балкончик. Крыша, родная крыша. Прыжок, скиммеры включены, шаг...
Скольжение.
Тут уже надо аккуратней. "Мелкий мусор скиммеры проигнорируют, а вот что крупнее..." Шаг.
Скольжение.
До края крыши метра три, от края до следующей — шесть, от края до асфальта... метров пятнадцать. Шаг.
Скольжение.
А ведь когда-то он боялся высоты. Смертельно боялся. Даже поначалу старался бегать только... Шаг. Отключить скиммеры. Упор. Толчок.
Полёт.
Так вот, поначалу бегал только низами — по улицам, трущобам, забираясь максимум метра на два, и то, лишь чтобы тут же спрыгнуть. "О, два лоха бортанулись и стесались о стены." Ногу подсогнуть.
Приземление. Прыжок. Скиммеры включить. Шаг.
Скольжение.
Пришлось переучиться. Пришлось... не побороть, нет. Забыть страх. Он никуда не делся, он всё так же рядом. До пьяной блевоты и сопливых истерик... но дома. После. Шаг. Скольжение.
Когда очередной ран уже закончен. Вот тогда можно поссаться, поплакать, напиться и снова уссаться. Но лишь после рана. Шаг.
Скольжение.
Крыша кончается... А во время заБега — летай, пари, скачи, изображай макаку или ямакаси. Пока ты не дома — ты свободен от всего. Шаг, скиммеры, присяд, соскок.
Полёт. Но вниз.
"Провода какие-то." Руками не браться — знаем, руки не переживут. Резко выпрямить ногу, другой за спину, от стены. "Карнизик." Шаг, толчок, полёт.
"Пора, пора снижаться и на трассу, а то мало ли. Так-то сказали, можно срезать, но зачтут ли за срез бег по крышам по прямой?"
Шаг, толчок, приземление-кувырок, скиммеры, шаг.
Скольжение.
Дрековы неудачники на колёсах в массе своей позади, как и треть трассы. Впереди какие-то лохи на паре колёс, среди них Йогурт. "То есть, Данон. Ну, Дэ'Онан или как его..."
Шаг, скольжение.
Ну как всегда, куча-мала, выебоны и травмы. Все друг-друга... Шаг-толчок-прыжок!
Полёт над искрящем на боку байке без наездника, приземление, скольжение.
"Повороты нескоро, срезов, сука нет... ничего, в последней трети догнать-унизить-обогнать."
Шаг, скольжение.
Шаг, скольжение.
Корпус ниже, руки за спину.
Шаг, скольжение.
"Ещё ниже, стелемся. Догнали ссыкуна на двух. Саечка за испуг!"
Шаг, скольжение, трясти отбитой рукой.
"Седьмой десяток, а как был дурак-дураком..."
Шаг, скольжение. Шаг, скольжение. Шаг, скольжение. Шаг, скольжение.
"Мёртв внутри. Никогда не достаточно чтобы забыть что один.
Медленно всё вспоминай..."

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/#track/150010/14547">Слушайте <a href='https://music.yandex.ru/album/14547/track/150010'>Decadence</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/48827'>Disturbed</a> на Яндекс Музыке</iframe>[/html]

Отредактировано Ховерлорд (2023-07-02 21:27:06)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Скучная часть. Нет, реально. Что может быть скучнее, чем тупо бежать по прямой, лавируя между придурками, которым будто мишень на твоей спине нарисована? Каждый третий так и норовит попытаться достать — кто ногой, кто с руки, кто... ну, ладно, этот дебил хоть забавным оказался — один из немногих "четвёрок", кто остался на трассе — попытался бортануть.
- Э-эт Джонни!
Скорость у него была повыше киберэльфячьей... киберэльфийской? Кибер-не-важно-какой-там-суффикс, важно что ныряющего ему в окно Ховерлорда он точно не ожидал. "Ей-ей, меня окружают самодовольные придурки!"
Ладно что он гнал с открытым окном — может, у него батя дальнобойщик, и сам он любит ездить, высунув локоть проветриваться. Или постоянно курит в салоне. Или клал болта на аэродинамику, или... какие только идиотские мысли не лезут в голову от скуки! Не-ладным оказалось, что парень абсолютно не ожидал, что ему кто-то посмеет отвечать! За что был отоварен локтем в зубы, затем коленом в почку (пока хакер пробирался к переднему пассажирскому), червём, что сейчас запустит форсаж на двухсотпроцентные обороты его кару, (пока эльф, работая конечностями, полз по водителю и сиденьям), и ещё немножко киберпинков в разные мягкие части тела он получил, пока Ховерлорд пропихивал себя в пассажирское окно.
"Мама, смотри, я могу без рук!", - проводил экс-раннер взглядом идиота на ревущей бешеным мамонтом тачке, что не сворачивая гнала едва не на сверхзвуке по автостраде куда-то прочь от трассы.  - "И без мозгов."
"Наверняка вмажется. Благо, в последний раз."
То, что кто-то пострадает, а придурок — ещё и практически гарантированно летально, эльфа не интересовало. Везёт не всем, придурков много, а безопасность — вообще не его конёк. Гонка максимум — полулегальная, и никакой ответственности он нести, разумеется, не собирался.
Плюнув на возможные санкции, Ховерлорд полез на стену. В буквальном смысле — после долгого прямого участка, рейсеров ждала пара поворотов, выводящая на кусок трассы, едва не параллельный нынешнему. Вот туда-то он и устремился, скача между балконами, карнизами и вывесками вправо-влево, взбираясь всё выше по застройке.
Пятый, шестой, седьмой... Этажи всё выше, до земли всё больше, падать всё фатальней, сдохнуть всё одно придётся... Дрон.
- Ябть! Ш'ка... скрап те в дюзы!
Еле-еле не сорвавшись из-за вылезшего на междомовой "простор" четвертьметрового округлого дрона, деккер задержался на кронштейне неона с рекламой какого-то заведения. Набирая амплитуду, качаясь на одной руке, другой он показал треклятой летучке кулак, забыв согнуть один из пальцев.
"Сука, ебучие камеры, эбучие мараки, ебучие дроны и ебучий я. Щас бы свистанул вертикально, голова-жопа-ноги, только жопа б вниз и долетела. Фух."
Со шлепком, на выдохе, вытолкнул себя руками на крышу. Продышался в пару вдохов и побежал дальше — повсеместные короба домовых коммуникаций и неровно рассаженные антенны делали скиммеры временно бесполезными.
"Чота как-то уже и не угарно... а, стоп! Вот ща снова станет!"
Внизу — опять кусок трассы. Неровная зигзагообразная хрень, заставляющая гонщиков входить в два поворота подряд. А прямо над ней, на крыше — Ховерлорд с идиотической фантазией, отбитым чувством юмора и отсутствующим чувством меры. А рядом с этим чудом природы и кибернетики — здоровенная ферма антенны.
"Ща буит мяса..."
Крепления кронштейна — стандартные, материал — сталь ГМ. Говно Мягкое, выражаясь сталелитейным языком. Ну а что с ней на крыше сделается? Дрон собъёт? Ветром сдует? Ошалевший от адреналина и полной метафорических острых предметов задницы эльф выломает?
"Ща... буит..."
- Мяса!
Никому не пожелаешь подобного происшествия. Ни тому, кто внезапно остался без кабельного, ни тому, кто подбираясь к зигзагу, совсем не ожидает падения с нехреновой высоты металлической конструкции типа "я доисторический скринсейвер из палочек".
Вопреки собственным мыслям не оставшись понаблюдать - просто перекроет кусок металла путь разгонавшимся рейсерам, или раздавит кого в продырявленный фарш разогнанным едва не центнером металла, что с жутким скрежетом и пыхтением был протащен по крыше и сброшен вертикально вниз в промежуток между всевозможными выступами, так, чтобы точно влететь в дорожное покрытие - Ховерлорд ускорился, вскочив на парапет.
Прыжок, кувырок, прыжок, другая крыша — парой этажей ниже, прыжок, перескочить междомовую "складочку", торчащую вверх между старым зданием, и втиснутым к нему позднее чуть менее старым...
Финальный рывок, и уже снова видно проём между крыш, где идёт трасса и...
Эльф запнулся, взмахнул руками, и рухнул на четвереньки у самого края.
"Лонстар!?!"
Белый байк с инопланетными обводами неприятно напомнил наёмных законников Сиэттла. Взгляд бессмысленно метался, выискивая пятиконечную "шерифовскую" мерзость на борту, пока осознание не ударило в голову. Зло сплюнув, Ховерлорд проследил за заочно неприятной ему рейсершей... и наткнулся на конфликт интересов. Дамочка жаждала то ли вывести Йогурта из игры, то ли из списков живущих, а тот ничего подобного не желал совершенно. На почве чего у них разразился скоротечный конфликт, вылившийся в...
"Серьёзно? Грязно играешь, Йогурт..."
...вылившийся в жалобный? (просящий? многообещающий?) взгляд организатора всего этого весёлого непотребства и его поспешное исчезновение за следующим поворотом.
Четыре этажа — это солидная высота. Но если начал заниматься вандализмом, становится трудно остановиться. Классическая, устаревшая даже для родного мира деккера спутниковая тарелка — это крайне хреновый способ спуститься с крыши. Если только...
"Если только ты не отбитый наглухо адреналиновый наркоман, упорно отрицающий оба этих факта", - срывая с креплений антенну, подумал Ховерлорд. "...мой пугающий скандал, детка, выкуси металл...", - под каверканье строк в маршрутке начался полный кошмар.
Крыша третьего этажа ударила в ноги, но инерция гасится кувырком, а через несколько шагов — край.
Крыша второго этажа в ноги уже не бьёт — она вызывает металлический звон и скрежет нещадно насилуемого вогнутого диска. "А нефиг быть наклонной. Мама всегда говорила — подобные наклонности ни к чему хорошему не приведут. Правда, не думаю, что она имела в виду это."
Скольжение завершается где-то на высоте метров трёх с половиной. Над дорогой воспаряет совершенно ебанутое существо, сидящее на корточках в поцарапанной спутниковой тарелке, с развевающимися волосами, светящимися всеми оттенками городского неона, расширенными глазами и неполным пониманием своих дальнейших действий.
С момента торможения псевдо-законницы прошло уже секунды четыре — она успела развернуть байк в нужную сторону, наклониться и вдарить по педали...
Ховерлорд успел подумать мысль, смириться и осуществить свою идиотскую идею.
Спутниковая тарелка успела кардинально сменить стиль жизни, совершить самое безумное и скоростное путешествие с момента своего создания и научиться летать.
"Поцелуй меня, жывотнайе!"
- Кхя!
Ребро диска влетает гонщице то ли в затылок, то ли в шею. Вскрик — хороший признак. Для самой пострадавшей. Проломленное основание черепа или перебитые позвонки сделали бы издавание звуков невозможным. А так — ну максимум будет доживать свой век в виде лежачего овоща.
Ховер мазнул ладонью по заваливающемуся байку - но тот оказался закрыт от сети, а доставать джеки было некогда, так что он просто припустил дальше.
Скольжение.
"Возьму тебя я неспеша..."
Скольжение.
"На твоих губах
Хочу подохнуть я..."
Прыжок. Стена, балкон, окно:
- Простите!
Другое окно той же квартиры... Хорошо живут.
Скольжение.
Трасса подходит к концу, судя по мини-карте, и в голове всего два вопроса:
"Где сейчас Йогурт?"
и
"Почему именно эта песня!?"
Финиш впереди. Секунды до финала.
"Согласно твоим же звукам..."
Песню стриггерила "законница" и "кусать пыль", задавшее тон всей гонке.
"Телом единись со мной..."
А Йогурт, он же Данон, он же Дэ'Анон — справа. Гадство.
"Целуй меня, животное, и не отпускай меня..."
Поворот головы на высокой скорости — не самая хорошая идея. Особенно, если продолжаешь напевать. Особенно, если тебе тоже смотрят в глаза.
"Целуй меня, животное..."

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/#track/59598834/9144075">Слушайте <a href='https://music.yandex.ru/album/9144075/track/59598834'>Kiss Me You Animal</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/3146588'>Burn The Ballroom</a> на Яндекс Музыке</iframe>[/html]

Отредактировано Ховерлорд (2023-07-02 21:27:14)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

На дорогу. Когда бежишь, а тем более, Бежишь, смотреть надо на дорогу. А не по сторонам, не на соперников, и не на мемасики в ленте, например. И нет, то что на финише вас таких двое, совершенно не оправдывает подобную безалаберность.
На последних шагах удаётся-таки отвернуть голову и бросить взгляд прямо, чтобы хотя бы не врезаться в...
"Да бл..."
Финиш проскальзывает под ногами, но в этот момент уже совершенно не важно, кто же там победил — Ховерлорд, парень на байке или какая-нибудь маршрутка. Откуда здесь, на финишной прямой гоночной трассы, возьмётся маршрутное такси, эльф не представляет абсолютно, но игнорировать тот факт что они всегда появляются на дороге внезапно, и там, где им совершенно не надо быть, нельзя.
Сейчас у деккера всего одна задача — выбить больше всего очков. Вернее, не убиться. Ну, или хотя бы не сильно.
"Какие, в жопу, очки?!" - проскальзывает у эльфа истеричная мысль по мере приближения к какой-то понтовой тачке.
БДЗЫНЬ!
"Бонусные." - равнодушно подмечает мозг.
- Фрак!
Удар о переднее крыло заставляет несущегося по инерции экс-раннера провернуться вокруг своей оси против часовой стрелки.
- Падла!
Фонарный столб, до которого удаётся дотянуться руками не останавливает движения, набранная скорость слишком велика, велика настолько, что даже скиммеры отключать рано — иначе даже укреплённые протезы ног от полученного импульса переломаются ко всем вирмам.
- Сука!
Сцепление со столбом придаёт прямой спин, и теперь Ховерлорд несётся, медленно проворачиваясь по часовой. Скорость падает слишком медленно, а затормозить прыжком не получится из-за слишком большого количества препятствий. Тут же, как на зло, кроме зданий и фонарных столбов, ещё и всяческие зрители, желавшие лицезреть финиширующих вживую. И их транспорт.
- Акваланг!
В этот раз неконтролируемый полёт хакера был откорректирован аж углом здания. Ну, зато это оказало самый большой эффект, позволив хоть как-то стабилизировать движение по вектору и, перепрыгнув несколько не особо напуганных зрителей, отключить скиммеры, возвращая трение в формулу ускорения.
- Да харе!
Движение, наконец-то завершилось короткой пробежкой. Глубоко дыша и держась за грудь, Ховерлорд опёрся правой рукой о чей-то размалёванный кар.
До зрителей, наконец, начало доходить, что всё завершилось, и пока что шло тихое на фоне оваций прочих, кому было совершенно плевать на результат, обсуждение того, кто же победил.
"А, кстати, кто?" - эльф огляделся, боясь действительно увидеть микроавтобус.
-Эй! Блин... Эуу, победитель! Приз забрать не хочешь?
К финишу продолжали прибывать участники разной степени убитости, но раздававшийся от... лежащего за своим байком так, что видна была только голова, Дэ'Анона голос вкупе с направленным на деккера взглядом, чётко указывали на...
"Всё же я. Ву-ху. Ну или типа того."
Ховерлорд, всё так же держась за грудь и поминутно морщась, двинулся в сторону организатора всего этого непотребства. Дойдя до "говорящей головы" так, что видно было ещё и тело, он рухнул рядом на колени, после чего уселся на задницу:
- Всё же я, ха? То-то же... не всё вам, колёсникам... гонять. - хакер победно усмехнулся. - А ты, типа, прям с кэшем на кармане гонял, или те счёт дать?
Он склонился ниже, практически к самому лицу Дэ'Анона:
- Я ваще уже думал, что участвовал ради того чтобы вас всех пешком уделать, но эт ты вовремя напомнил.
Переведя дыхание, эльф задрал голову, глядя в небо. На самом деле, он высматривал дронов правопорядка, но со стороны должно было выглядеть, как отходняки после напряжённой гонки. Впрочем, как и наклон к гонщику был нужен ещё и для того, чтобы шепнуть:
- Заказчик хз, байк залочен, инфу не снять; -
а не только из-за усталости. Впрочем, он всё равно завис на секунду, вглядываясь в лицо Дэ'Анона. И если не врать себе, то вовсе не из-за привычки запоминать возможного клиента. Слишком уж парень был при...
"Примечательным, да. Примечательным."
Перестав изображать из себя дождеуловитель, Ховерлорд снова опустил голову, глядя на побеждённого соперника:
- И... ты ваще как, живой? Может, тя до лепилы дотащить, пока ты тут ферму не купил?

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Взаимные гляделки с парнем, сидя на асфальте, после нехилого забега... Нет, вот такого у Ховерлорда ещё не было.
-Да, точно! Да, дай мне...
Деккер на пол-секунды завис, пытаясь разобраться в том, что кругом творится, и с некоторым, неожиданным для себя, сожалением услышал продолжение:
-На счёт перекину, да...
Выпростав одну ногу, чтобы сидеть не так, будто готовится совершись сеппуку, эльф вытащил из предложенной пачки сигарету, по првычке попытался прикурить от пальца и недовольно уставился на полностью живую руку. Сжав и разжав пальцы перед глазами, он наклонился, протянул руку и взявшись за запястье, подтащил руку Дэ'Анона с зажигалкой ближе к себе:
- Я, говорю, эта дура на мопеде. Которая тебя грохнуть пыталась. Фрак знает, может, и жива, я её не особо-то приложил... Но инфу добыть не смог — надо было ещё тебе задницу надрать... в смысле, в гонке.
Деккер решил не мучаться мыслями типа "Заказчик принял инфу, просто шифруется" и "Действия одобрены, плату не снизят". Стоило пробежаться и вернулись старые привычки, опять приходилось себя одёргивать, что это не Земля, и тут раннеры не то что не известны... Ховерлорд, походу, единственный здесь из них. Йогурт же явно был просто задолбан и не особо адекватно реагировал, так что, видимо, действительно нихера из произнесённого эльфом не понимал.
Прикурив и отпустив руку парня, эльф продолжил:
- С байка её тоже ничего снять не получилось — вар там есть, но всё и запаролено, и от сети закрыто. Я не альфа, на бегу ломать третий класс не умею, так что пришлось оставить так. Но если там ещё что осталось лежать, могу попробовать всё же взломать и поискать ниточки к заказчику. Если оно тебе надо.
Парень всё же был... да пожалуй, даже красив. Особенно вот так — растрёпанный, вспотевший, будто они тут только что не трассу бежали, а...
А впрочем, он же и не бежал. Он ехал на своём двухколёсном недоразумении, вжимаясь задницей в...
"Да что за херь в башку-то лезет?"
Ховерлорд затянулся, прикрывая глаза. Затем, не глядя, достал из кармана кредстик и уже собирался перекинуть Данончику, но тот залип в телефон, яростно набирая кому-то сообщение. После чего с ответа выпал в уныние.
Хмыкнув, хакер просто принялся дожидаться окончания процесса, заодно осматривая парня подробнее, как недавно рассматривали его. Но он-то ладно, он привык ещё когда.
Тёплые миндалевидные глаза, гладкая ровная кожа, ровный нос... Сейчас растрёпанные, но, судя по слипшимся прядям, до того аккуратно уложенные волосы. Природное любопытство сразу затребовало проверить, какие они на ощупь. Мысли о том, что любопытство тут ни при чём, Ховерлорд гнал прочь.
Мягкие губы, симметричные черты лица. Тела под курткой ранее не было видно, но теперь взгляду открылись плечи и руки, да и в целом можно...
"Да кого вирма? Адреналин по гормонам, что ли, вдарил?"
Выдохнув дым через нос, эльф слегка наклонился, подпирая голову кулаком и уперев локоть в ногу. Продолжая расслабленно гулять взглядом по раскачивающемуся и что-то неразборчиво стонущему парню, он молча курил, крутя в пальцах свободной руки кредстик в стандартном форм-факторе десятисантиметрового цилиндра сечением в полтора сантиметра.
- Кстати, Дэн, - выбило из созерцательного состояния обращение Данона... ну, простите, Дэна.
- Ага. Ховерлорд, к вашим услугам, сударь. Что, внезапные проблемы? - выпрямившись и пожав протянутую кисть, хакер молча потряс перед лицом платёжным средством, перекидывая Йогур... Дэну.
- Бесконтактник, должен сам определиться. Кстати, об услугах. Тебя точно не надо дотащить до ле...каря? А то первым делом при взгляде на тебя приходят... кхм, ребята, в которых наделали лишних дырок, но они этого пока не поняли. Поверь, неоднократно видел такое.
Эльф дёрнул щекой, когда запнулся посреди речи. Первым делом в голову упорно лезло совершенно не то, о чём он сказал, но при чём бы тут было это? Проблемы с резко проснувшимся либидо одного раннера — это проблемы чисто самого раннера.

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

-Ховерлорд? Это типа ник из онлайн-игры?
Эльф хмыкает, встречая привычное непонимание. И обиду. И недоверие.
- Это, типа, позывной, плюс прозвище, плюс краткое резюме на игре слов. Чтобы клиент сразу понимал, что примерно я могу. Ну и репа... репутация, крч, тоже к нему привязывается. Ну, как, не знаю, "Борис-хрен-попадёшь" или "Марти-Галстук". Типа, чтоб знать, с кем имеешь дело.
Деккер махнул рукой, призывая не задумываться о всяких высоких материях... и тут же был облапан. Ну, "облапан" — это слишком сильно сказано, конечно, просто за ногу потрогали.
"Просто люблю ноги кушать. Но Ка-а-арл! Такбле! Тьфу ты..."
Мотнув головой, выбрасывая из неё непрошенные ассоциации с "ламами в шляпах", Ховерлорд склонил голову набок, глядя на Йогу... Дэна, глядя на Дэна!
-Это очень круто...
Стряхнув пепел, раннер кивает:
- Ага. И, типа, обеспечивает первую половину погоняла. Ну, "ховер", "парящий" там и все дела...
Для пояснения пришлось на пару секунд включить скиммеры. Светло-голубое сияние и лёгкий гул в не-аудио-диапазоне, конечно, не полноценная демонстрация... но полноценная закончилась менее десяти минут назад. Когда он на отличненько взъебал всю эту толпу колёсников. И, ой, кажется, парочку угробил... возможно, насмерть... возможно, парочку...
"Надо будет найти потом кадры, как эта херня летела. Может, у полицаев будет? Ну, если были жертвы, то точно будет."
-Я в порядке, даже ни разу не упал. У меня байк новый, я бы скорее позволил себе кого-нибудь угробить, чем его... ну, и себя, получается, - выдаёт этот кадр.
Снова вспомнив и про антенну, и про деваху на скутере... и про пару подстав на бегу... и про... В общем, немного подумав, Ховерлорд смущённо почесал бровь:
- А, эт... Ну, да, хе-хе... Я примерно так же отношусь к... эм... к себе в принципе, да. Так что во время заезда мог кого-то пару раз, эм... толкнуть, да.
Непонятно откуда вылезжие смущение и стыд совершенно сбивают с мысли, и, чтобы сосредоточиться, эльф начинает снова рассматривать собеседника. Того какого-то хрена до сих пор колотит, и на отходняки от адреналина это уже похоже мало, времени прошло достаточно, чтобы отпустило даже неподготовленного человека. А тут явно имеется опыт... заездов.
-На меня готовилось покушение? Сможешь мне помочь? Правда? Плачу еще сотню. И сверху еще выпьем за твою победу — угощаю.
Забрав кредстик с выигрышем, о котором так вовремя напомнили, эльф с сомнением глядит на Й... Дэна. Нахмурившись, затягивается, и, выпуская дым, задаёт сакраментальный вопрос:
- Оно те надо?
"Вино и гашиш, Истанбул и Париж..."
Если до этого гонщик выглядел одновременно пришибленным и *у*шибленным, то теперь явно... явно что-то задумал. И в это "что-то" собирался втянуть Ховерлорда. С его же подачи, между прочим.
"Моряк, моряк, почему ты грустишь?"
- Йогурт, ты ещё подумай, надо ли оно тебе. Тема-то это такая... мутная. Найди лучше, не знаю там, охранное агентство, или детективное... пущай они поищут. А то у меня методы... своеобразные.
"И одними деньгами ты не отделаешься... лапа."
Ещё раз окинув Йог... ай, да, хрен с ним, Йогурта, внимательным взглядом, задержавшись на расширенных глазах, растрёпанной причёске и вновь дёргающейся ноге, Ховерлорд наклонился, одной рукой туша окурок об асфальт, а другой придерживая "нервничающую" ногу собеседника. За колено. Указательным пальцем.
"Возьми папиросу, хлопни винца..."
То ли глэм-рок какой-то, то ли эмокор... эльф не помнил, что это вообще за песня и откуда, знал только, что иностранная, и в Сиэттле её крутили в баре выходцев из Союза. Ну, или России, или что там ваще за океаном теперь росло...
- Ну так что надумал? Доверишься профессионалам, или отбитому полудурку, который тебя пешком уделал?

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/#track/24442524/2849406">Слушайте <a href='https://music.yandex.ru/album/2849406/track/24442524'>Моряк</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/41134'>Агата Кристи</a> на Яндекс Музыке</iframe>[/html]

Отредактировано Ховерлорд (2023-07-13 04:09:41)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Нагло-самоуверенное настроение пытаются сбить, схватив за руку и придвинувшись ближе. Опасно ближе. На таком расстоянии обычно шепчутся о тёмных делишках, или о нечеловеческой страсти, или пыряют в бочину, пользуясь тем, что фокус внимания сведён на лице или мыслях. Раннер слегка скашивает взгляд, свободной рукой закидывая кредстик в карман.
"Близко. Сли... Очень близко!"
-Да, пожалуйста, - звучит голос, и вернув отведённый было взгляд к собеседнику, Ховерлорд обнаруживает его глаза едва ли не в нескольких сантиметрах от своего лица.
"Близко!"
Хакер сглатывает, и то ли прокашливается, то ли сдавленно резко выдыхает. Что ж... его ещё немного облапали. Ну, вернее, подтащили ближе, и... обнюхали. Ну, бывает, ну, случается, ну пиздец, что дальше-то?!
-Мне нужно очень срочно, прямо сейчас... Пойми, у меня есть деньги, но совсем нет времени. А ты, вроде, крутой? Или я ошибаюсь?
А эльф всё продолжает смотреть ему в лицо, залипнув. И неловко качается, когда дистанция вновь увеличивается, а длины руки слегка не хватает. Проморгавшись, деккер встряхивает головой, пряди неоновой синтетики неприятно шлёпают по скулам, приводя в чувство.
- Ну-у... прямо-таки крутым я бы себя не назвал. Есть... - наклонив голову, Ховерлорд принимается левой рукой отсчитывать известных ему "крутышей" по фалангам, ведя большим пальцем. Споткнувшись на одиннадцати, он морщится, встряхивает рукой, будто скидывая с неё результаты счёта:
- Дофига, короче, есть народу, куда круче меня. И это только из смертных. Известных мне смертных. Но ты определённо прав в одном, паря, - и указательный палец указывает Дэни прямо в переносицу. - Здесь и сейчас я единственный, у кого есть опыт по копанию в подобной хре...
"Упс!"
Два события происходят практически одномоментно, возможно, спасая жопу одного не следящего за словами деккера — к ним подваливает очередное фриковое тело, ведущее себя как старый знакомый Йогурта.
-Подожди, в смысле йогурт?
-Неужели ты проиграл, Дэшик? Сто лет такого не видел!
"Ну и... первый подозреваемый у нас есть..." - Ховерлорд безразличным взглядом провожает спину отшитого зеленовласки.
"Ставка? Конкуренция? Зависть? Старая обида?"
Эльф пытается классифицировать нового подозреваемого, мешая классические мотивы с полу-подтверждёнными. Первый — более актуален, парень мог поставить на организатора гонки, в расчёте, что тот принесёт ему куш, но когда ситуация обострилась из-за... будем честны, не только одного быстроногого эльфа, вполне мог и обидеться. Но чуть-чуть не бьётся по времени. Второй — нужно больше данных, кто, откуда, на чём контакт.  Третий мотив схож со вторым и также требует большей осведомлённости. А вот четвёртый... четвёртый родился только что, когда экс-раннер заметил воздействие на разум от Йогурта. По счастью, не на себя.
Привычная тревога при встрече с ментатом заставляет провести экспресс-тест поведенческих маркеров, что сообщает об отсутствии какого-либо вмешательства в мозги эльфа. По крайней мере, в сфере планируемых дальнейших действий. Детские подначки со стороны и реакцию собственного тела в расчёт не берём.
-Так вот, ты согласен?
Поглядев на протянутую ладонь, Ховерлорд встаёт, и, схватив Йогурта за руку, вытягивает вверх, заставляя тоже встать на но... ги.
"Падла, какой же он высокий."
Крепче сжав своеобразное рукопожатие, деккер с ухмылкой кладёт руку на плечо... нанимателю?
- Что ж, магик... Думаю, мы договорились. Здесь и сейчас. Ты сказал — я услышал.
И, не дожидаясь ответной части ритуального "закрепления договора", эльф начинает крутить башкой.
- Мне понадобится пара вещей... в том числе, информация... и, да, и ещё информация. Ты ж у нас, типа, модник?
Окинув взглядом Дэни, в его уже-менее-байкерском прикиде, и стараясь не задерживаться взглядом на некоторых элементах, раннер сам себе кивает, продолжая речь:
- Так вот. Где здесь поблизости, прямо сейчас, вот сей секунд, можно раздобыть... шляпу?

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/#track/26417425/3246191">Слушайте <a href='https://music.yandex.ru/album/3246191/track/26417425'>Pink Panther Theme</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/746'>Henry Mancini</a> на Яндекс Музыке</iframe>[/html]

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

-Я не владею информацией, - беспечно отзывается шатен, по-видимому, абсолютно уверенный в своих словах. Слегка прищурившись, Ховерлорд хмыкает. Парнишке ещё только предстоит узнать, что ценность может иметь абсолютно любая информация. Будь то знание собственного имени, где находится право относительно тебя или цвет белья.
Раздражённо отмахнувшись от последнего примера, эльф ловит странное, но приятное ощущение на тыльной стороне правой кисти. Но разобраться или хотя бы поглядеть, что там творится, не успевает:
-...модник? Шляпу? Какую?
Вопрос поначалу звучит так, будто Дэни удивлён. С чего бы человеку, который явно следит за... да в принципе, за собой, удивляться в том, что его зовут модником? Если он не в спецовке подрывает косяк у мусорки за круглосуточным, конечно. Деккер успевает выразительным взглядом окинуть всего Йогурта, вновь хмыкая, прежде чем звучит главный вопрос. Перебрав в своё время кучу головных уборов, Ховерлорд пришёл к мысли, что с его обновлённой шевелюрой ему головные уборы не идут. Никакие. Даже долбаная офигеннейшая бейсболка Марти МакФлая из древнего фильма про путешествия во времени. Но ситуация обязывала соответствовать... представив себя в федо́ре, он с мысленных вздохом одобрил этот вариант, и...
Обнаружил карие глаза прямо перед своим лицом. Напрочь вылетели все сколь бы то ни было оформленные мысли. Пришлось вспоминать, как дышать, зачем дышать и... и парень, наконец, отстранился. Выдохнув сквозь зубы и с неожиданной злостью поглядев в сторону, он исподлобья посмотрел на нанимателя. Попал как раз на сеанс ебучих магических фокусов.
-Не любишь "магиков"? А так?
Щелчок пальцами, и законы физики вновь нарушены. Нагло, цинично, но всё так же удобно что охренеть. Поправив край новообретённой шляпы пальцами, Ховерлорд склоняется, выуживая из кармана сигариллы. Прикуривает одну, убирая слегка помятую пачку со следами кофе обратно. После долгой затяжки, выпускает дым через ноздри, с прищуром глядя из-под полей на Дэни.
- Не люблю не понимать и не контролировать то, что может превратить меня в кучку фарша, и от чего нельзя... сбежать, - с ухмылкой стучит костяшками по бедру.
- Не, трубка — не мой стиль. Не удобно на ходу. А делаем... делаем мы то, что стоило сделать уже давно.
Развернувшись, раннер пешком направился обратно к месту, где изображал метателя дисков. Если девчонка жива — она, скорее всего, уже сбежала. Или уехала. Минимум, уползла... если не парализована. Но даже если он опять оформил труп, её вполне могли забрать. Как и транспорт, и какие-либо вообще следы. Тогда придётся много думать, очень много курить, и выставлять себя полным дегенератом перед Йогу... заказчиком.
За ними никто не увязался. Вообще, на удивление, после заезда никого, кроме зеленовласки, к ним не подходило. Как будто... как будто всем реально похуй. Не, ну была ещё та девица... но она тоже из оргов, и то ли подчинённая, то ли просто любовница этого Дэни, так что её внимание понятно.
Странно это. Излишне фальшиво. В плане, в ложной участливости и заботе тоже дохрена лжи, но правила общения, вроде как, обязывают людей проявлять внимание друг к другу, разве нет?
Чуть отогнув поля шляпы, Ховерлорд глянул вверх. Дождь тоже презирал каноны и не собирался начинаться. Вздохнув, эльф нервными движениями затолкал сияющую синтетику под шляпу, насколько мог, и продолжил движение, оглянувшись:
- Идём, мой друг. Нас ждут, возможно, великие дела. И, как минимум, имя того уёбка которому твоя жизнь мешает настолько, что он аж кушать спокойно не может.

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Градус сумасбродства нарастал. Он думал, его одёрнут, скажут быть посерьёзнее? Или усомнятся в его адекватности и предложат отменить сделку, тем паче что она даже вербально подтверждена не была? Да хера с два! Хера с два он думал.
Взглянув в капельку безумные глаза бесшабашного парня, Ховерлорд лишь мысленно кивнул сам себе, и далее не строил планов. Его несла волна. Та самая, безмозглая и сумасшедшая волна наития, позволяющая протиснуться меж двух плотно сжатых дверей, свалить из пентхауса через мусоропровод, вынести пейдату с военной базы вместе с офицером, не вызвав подозрений до последнего момента — волна, что, казалось, схлынула ещё до момента попадания в этот мир. Это был удачный ран. То, с чем он давненько не сталкивался.
Остановка позволила заметить, как воодушевлённый чем-то наниматель довольно смеясь, магичит себе новую одежду, как немногим ранее — шляпу. Классические туфли, брюки, рубашка, галстук, подмышечная кобу... ах, нет, это полная портупея. Что ж, каноны почти соблюдены.
Сжав губы и глядя холодным взглядом с глубоко запрятанным (так, чтобы не помнить самому и не выпадать из роли) весельем на Дэни, эльф дождался, пока тот его догонит, и молча двинулся дальше, выпуская дым носом.
Парень чуть ли не сияет от довольства. Прихорашивается — правильно, законник всегда должен выглядеть если не идеально, то хотя бы опрятно, успокаивая граждан, сигнализируя что всё в норме, всё под контролем — и пружинящей походкой движется бок-о-бок с "детективом", доставая...
"Во мудила!"
Ховерлорд едва не спотыкается, периферийным зрением замечая начисто выбивающуюся из образа яркую электронную парилку. Впрочем, Йогурт и не пытается держать образ, хихикая и всем видом выражая... восторг?
Резко выдохнув "сигарный" дым, скрывая за этим и своё раздражение и то что сам едва не сплоховал, эльф чуть наклоняет голову, так, чтобы глядеть перед собой из-под полей шляпы. Так суровей. Грубее. Трагичней. "Да где этот сраный дождь? Хоть самому забирайся на крышу, ссы оттуда, и спрыгивай вниз."
Дэни "-эль? -с? -то? Или это полная форма?" продолжает плевать на каноны, ещё и вытаскивая из кармана комм и что-то натыкивая на виртклаве. Незаметно закатив глаза, деккер старается игнорировать подобную пошлость, лишь бы...
-Слушай, шаришь за нуар?
Под нос прилетает вышеупомянутый комм с набранным текстом. Глаза успевают ухватить всего несколько слов, прежде чем технику с недовольным видом прячут обратно и всем видом изображают оскорблённую невинность. Так, будто прочитали мысли и успели обидеться... Хотя было попросту не на что, ибо единственной мыслью проскочило "Знаю ли я Нуар?! О, малыш..."
Словивший очередной "вьетнамский флешбек" — и хоть бы кто здесь знал, что это значит! - Ховерлорд молча стоит, глядя себе под ноги. Не дождавшийся реакции Йогурт хмыкает и шустро движется дальше. Зависший на одном месте экс-раннер, переживая не самые приятные моменты прошлого, даже не замечает этого. В себя он приходит только тогда, когда "напарник" удаляется уже шагов на сорок. Наплевав на условности, эльф включает скиммеры и догоняет его.
"Будем считать, что это артхаус. С глубокими мыслями. Блядь..."
Снова сорвавшись на злые воспоминания, он раздражённо трясёт головой, останавливаясь рядом с Дэни, пока тот подзывает с верхов один из злополучных "глаз".
-Он снимал, может хоть он чем-то нужным владеет?
Согласно кивнув, Ховерлорд молча забирает дрона, устраивая на сгибе локтя. Вытянув из-под затылка датаджек, тычет его магнитным контактом в корпус и принимается бесцеремонно ломиться через файрвол, пробираясь к памяти.
- Я не знаю, что такое "нуар", инспектор. Я родился далеко от местных улиц, и у нас там не было подобной херни. Наша херня была другой. Более... честной, более прямой. Если ты мудак — тебе говорили это в лицо, а затем били в него. Если нужна твоя помощь — просили о ней, а потом били в лицо. Если хотели набить тебе рожу — прямо об этом заявляли и били в рожу. Благословенные люди и благословенные времена.
Чуть понизив голос и глубоко затягиваясь сигарой, эльф смотрел прямо перед собой, чуть склонив голову, куда-то сквозь дрона, сквозь дорожное покрытие. Пепел сыпался на рукав, но Ховерлорд даже не моргал.
- Я знаю кафе "Нуар". Слишком хорошо. Лучше, чем мать-наркоманка знает, кому можно загнать своего ребёнка за парочку баянов. Лучше, чем окрестные бомжи знают, что из мусорных баков рядом с забегаловкой лучше не жрать — повар подсыпает туда крысиную отраву. Лучше, чем вышибала в баре знает количество своих зубов, регулярно ощупывая оба языком. Лучше, чем хотел бы.
Он сплёвывает на асфальт окурок, не желая обжигать губы, достаёт и прикуривает новую.
- Я регулярно нажирался там после "весёлых" дел, когда вся та гниль, те мерзость и дерьмо, до поры скрывающиеся в людях, внезапно брызгали жгучими каплями прямо в лицо, как сок из прогнившего апельсина, который раздавили каблуком. Наркомания, алкоголизм, жестокость и человеческая глупость... это лишь слова, что не отражают смысла, пока ты не столкнёшься с сутью, упав рожей в самую серединку вонючей кучи человеческих отношений. Торговля органами, детьми, оружием... убийства на бытовой почве, из-за бизнеса, из ревности... измены, обман, коррупция. Всё это лишь пустые слова из газетных статей, если ты не жрёшь это галлонами еженедельно.
Глубоко затянувшись и скривив губы в злой усмешке, Ховерлорд поднял голову, глядя вперёд.
- Однажды меня продали. За намёк на обещание хорошей жизни. Продали те, кого я считал семьёй. За мной пришли, когда я палёным бурбоном пытался выжечь из памяти ту херню с малолетней проституткой и её гниющими малолетними детьми, сидящими на "фиолете", исколотыми по рукам и ногам. Детьми, которых она собиралась продать на органы, пока ещё можно что-то выручить. Я на неё вышел случайно и это не было моим делом. Просто опросил, записал нужные меточки, равнодушно мазнул взглядом и ушёл. На следующий день её сбил кар. Не успела продать - и малявки сгнили зазря, не сумев добыть и одной дозы на троих. А им бы её хватило, чтобы по два раза счастливыми уйти на тот свет, но нет. Их дожрали местные собаки на пару с бомжами, в том же огороженном жестяными листами уголке, где они вчетвером жили. А я ничего не сделал, инспектор, это было не моё дело. Даже узнал случайно.
Задрав голову, эльф прищурился в небо.
- Я сидел и надирался, когда меня хлопнули по плечу и сказали "Идём". Не помню, кажется, я даже не сопротивлялся, просто залив в себя остатки из стакана и бросив децистик на стойку. Вышли, завернули за угол... Я был пьян, знаешь? Меня всё тогда так достало... Я месил их голыми руками — и громилу, у которого рога были с ту самую мою руку, и прохиндея с зелёными глазами, и парня, что выглядел как обычный... человек. Ногами тоже месил. Мне было плевать, я не чувствовал боли — и страха. Тогда. А они почувствовали. Все трое. Хе, только сейчас понял — их было столько же, сколько и мелких парней у той шлюхи. Наверное, если бы тем больше повезло, они бы выросли в такую же троицу. Не важно.
Повернув голову, "детектив" пустым взглядом посмотрел прямо в глаза Дэни:
- "Обычного" я оставил в живых. Минут десять добывал из него информацию, прислонив спиной к стене — стоять он уже не мог, я сломал ему ноги. Он сидел, глядя на меня и на изувеченные трупы своих подельников за моей спиной, и пел. А я резал его. И ломал пальцы. И... он рассказал, как, когда, кому и за что моя "семья" сдала меня. А потом сдох. Сам. От кровопотери. Или внутреннего кровотечения. Или потому что я зря тушил об него сигареты. С тех пор я не люблю "Нуар".
Ховерлорд моргнул, мертвенный взгляд сменился на секунду непонимающим и тут же виноватым. Отведя глаза, он уставился на дрон в своих руках, изнасилованный и выпотрошенный на информационном плане.
- Кх... Прости. Навеяло. Не хотел. Итак, давай посмотрим, что же смог заметить этот маленький винтокрылый сорванец.
"Давно не было так стыдно, сука-то блядь..."

Отредактировано Ховерлорд (2023-07-28 02:06:03)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Пытаясь спрятаться в работе от стыда за вываленные огрызки давно забытого и затёртого прошлого, Ховерлорд просматривал запись на шестнадцатикратной скорости, когда его вежливо похлопали по плечу. Ну, поначалу показалось что так...
Потому что пускай после такого могут и так же за шею взять, и... нет, вот сигариллу обычно не забирают. И уж тем более, обернувшись, ты не натыкаешься растерянным взглядом на приближающиеся едва ли не янтарные глаза. Практически сразу же прячущиеся за веками.
Губы обжигает так, будто ему реально вмазали по роже, сначала дыханием, а затем и прикосновением чужих губ. Шляпа соскальзывает на затылок, едва не падая, но до неё сейчас вообще нет дела, поэтому эльф не реагирует. Справедливости ради — он первые пару секунд вообще никак ни на что не реагирует, оглушённый внезапностью порыва Дэни. Ну, по крайней мере, для него самого — внезапностью.
Когда где-то под костями черепа в районе затылка срабатывает светошумовая граната, возвращая возможность действовать и дышать, первой из оных он пользуется. Вторая пока что излишня — дышать всё равно некуда... нечем. Покорно подаваясь под чужой рукой, раннер слегка тянется вперёд, отвечая на поцелуй, едва не роняя треклятый дрон и хватаясь правой рукой за рубашку Йогурта. Ноздри вздрагивают, втягивая каплю воздуха с ароматом какой-то фруктовой фигни, когда ответное движение не встречает сопротивления, лёгкое движение подбородка позволяет захватить эти чужие но тёплые губы, язык толкается в язык, пытаясь отыграть хотя бы несколько баллов, не сдавать инициативу...
"Да что за чушь?!"
Уже через секунду всё заканчивается. Наниматель отстраняется, с то ли разочарованным, то ли растерянным взглядом, но моргает — и вновь на его лице лёгкая улыбка, а в глазах долбаные инфернальные импы пляшут сальсу. По шее вновь скользят пальцы, едва не задевая гнёзда джеков, оставляя почему-то пылающий след. Дэни облизывается, не разрывая зрительного контакта, и снова тянет в рот свою попсовую вонялку:
-Кхм... Извини? - вот только в голосе ни капли раскаяния, ни грана страха или каких-либо ещё адекватных эмоций. Маска? Естественное состояние? Игра?
Резко выдохнув, эльф перехватывает надёжней едва не выпавшую летучку. Пальцы какого-то дрека занемели, что не добавляет спокойствия.
Отпустив было, при разрыве поцелуя, рубашку, Ховерлорд внезапно вновь хватается за неё, но в этот раз за ворот, подтягивая инспектора к себе:
- Курево. Не трожь. - постыдно сиплый, просевший голос выдаёт истинные эмоции, упорно прикрываемые напускным недовольством и строгостью, что опять вызывает вспышку злости на себя.
Снова глаза в глаза. Деккер смотрит внимательно, изучающим взглядом пытаясь проникнуть прямо в голову к этому фракову полудурку, понять, что же за мысли там роятся, и что они такое употребляют, но... разум — не Матрица. Туда на голой хотелке не пролезешь. Да и... откровенно говоря, какая разница?
Собственное тяжёлое дыхание отражается от кожи напротив, возвращаясь со сладковатым привкусом псевдо-курева, естественного запаха парня и...
"Тихо. Ещё тише."
Долго и рвано выдохнув, эльф нехотя отпускает воротник, поправляет сбитую шляпу. Глядит из-под бровей чуть вверх и вперёд, "Ещё больше бы вымахал, трогг!", и, сглотнув возвращается к рассматриванию дрона.
- Этот малыш большую часть времени снимал каких-то лузеров... потом ещё едва не сделал меня нарушить целостность моей тушки, почти въебавшись в меня в самый неподходящий момент. Но эту суку он всё же заснял. Пара моментов по паре секунд.
Он на автомате нащупывает в сети комм нанимателя, тянется... периферийное зрение, как всегда, пропадает во мраке слепоты, но теперь он одновременно видит и полупрозрачные "конструкции" сетевых объектов с открытым доступом поблизости.
Комм недавно совали под нос, демонстрировали экран. Разве это нельзя расценить как открытие доступа? Конечно, можно. С соответствующим посылом на личную технику летит первый пакет, второй... Он никогда не был техномансером — даже такая техно-магия была ему недоступно. Но сейчас и не требовалось ломать Сеть, гнуть её под себя — за декады работы было написано столько прог, на столько разных случаев, ситуаций и вариантов развития событий... Большинство из них, являясь огрызками, "кирпичиками" конструктора, не требовали поиска в памяти — подсознание само тасовало нужные куски кода, лепило из них скрипт, сверху наматывало подходящую подпрограммную обёртку — и выдавало уже готовую программу. Иногда хватало просто скриптов.
Нет, разумеется, на комме была какая-то защита. Вроде, даже, неплохая. Но мир врождённой магии и привнесённых технологий всё же в первую очередь ориентировался на своё, родное, и наебать пусть и искусственный, но вовсе не интеллект было возможно. Не "просто", но "возможно".
Вслед за открытием доступа, на устройство Йогурта улетели оба участка записи, на которых присутствовала злополучная деваха — первый, трёхсекундный, где она конвульсивно дёргается рядом с опрокинутым мотом, и второй — ещё короче, но где отлично видно, как она выруливает на трассу из какого-то проулка. Тёмного проулка. Не включая фар. "Ждала."
- Чекай телефончик, лапа. В смысле, инспектор. Тьфубль.
Костеря себя за очередной фейл, Ховерлорд вновь тащит из кармана сигарету, отработанным жестом пытается прикурить от пальца... но привычного протеза со встроенной зажигалкой уже несколько лет как нет, о чём он не вспоминает, с недоумением пялясь на согнутый живой палец.

Отредактировано Ховерлорд (2023-07-28 07:19:46)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Неопределённо махнув рукой в ответ на извинения, хакер стоически игнорирует следующий за ними неудобный вопрос, пытаясь вернуться в норму из того эмоционального раздрая, в который провалился. На автомате прикуривает от предложенного огонька, после чего моргает, и осознаёт. Пробормотав что-то похожее на "колдун ебучий", он затягивается и снова замирает, ощутив чужие зубы на своём ухе.
"Типа, если бы свои ощутил, то всё норм, или что?" - промелькнула идиотская мысль.
-Прекрасная работа, детектив, - раздаётся прямо над укушенным ухом. Ховерлорд демонстративно медленно оборачивается, изгибает бровь, глядя из-под полей...
Прямо в наглые и довольные глаза Йогурта.
-Что ж, я обещал выпивку и награду? И все же, кому я сумел насолить...
Дэни снова копается в своём комме, как ни в чём не бывало.
Приложив ладонь к лицу, эльф глубоко вдыхает, а после шумно выдыхает через нос. Это... самый быстрый ран? Ну не-е-ет...
- Откровенно говоря, я бы не сказал, что выполнил хоть какую-то работу, детектив, - произносит он, осторожно опуская дрон на асфальт. Бедная изнасилованная машинка не подаёт признаков жизни — а для кибер-адептов, техников, дроноводов и многих других личностей, что большую часть жизни проводят среди техники, а то и вовсе сами частично из неё состоят, границы между "живым" и "искусственным" часто размываются. Для некоторых настолько, что разницы между обслуживающим механизмом ассенизаторской станции и каким-нибудь клерком в банковском учреждении они не видят вовсе.
"И те и те работают с дерьмом, в конце-концов."
Деккер упрямо продолжает путь к месту, где была остановлена "гонщица", невзирая на недвусмысленный намёк о том, что работа-то, в принципе, закончена. Настолько, что ему уже готовы выдать плату и приглашают праздновать успешный забег...
"Я здесь сюжетом командую! Тьфу ты..."
- Полагаю, нам стоит хотя бы осмотреть место происшествия... вживую. Возможно, что-то более весомое, нежели парочка фото там ещё осталось. Не знаю, разбитый байк, или... труп? Или "группа поддержки", что прямо сейчас пытаются сныкать труп и байк?
На сей раз хакер пользуется ногами по их изначальному предназначению, не активируя скиммеры. Просто из принципа и взращенной годами асоциальной жизни вредности. Так же как и то, что он продолжает "расследование" проистекает из тех же причин.
- Мафия. Конкуренты. Знакомые, друзья, родственники, любовницы... кто угодно. Если у тебя водятся деньги, тебя может заказать вообще кто угодно.
Поймав ещё одну идиотскую мысль, он решает всё же озвучить шутку, для чего приходится остановиться и вновь обернуться через плечо. После чего эльф с неприятной улыбкой произносит:
- Даже я.
Отвернувшись, хакер продолжает путь. Благо, до цели осталось метров двести и всего один поворот.
"Ну же. Реагируй. Как-нибудь. Или хотя бы голову ломай, серьёзно я, или это месть, или я всё ещё придерживаюсь роли... Всё равно не угадаешь."
В одну мощную затяжку прикончив сигариллу, Ховерлорд резко бросает окурок под ноги, наступая на него. Сжимает и разжимает кулак, всё ещё недовольный собой.
"Один дрек, я сам не знаю, какой из двух последних вариантов верный."
Мысль о том, что наниматель вообще-то маг, и по логике, вполне может влупить в спину... ну, скажем, молнией, отрабатывая первый вариант и зачищая возможного заказчика, что как идиот только что сам, технически, признался - в голову не приходит. Это было бы вполне в духе Сиэттла... и совершенно не в духе этого мира. А Дэни, скорее всего, местное дитя, и максимум, что он придумает — это охуеть и... ну, послать раннера в жопу?
"Не в первой. И совсем даже не жалко будет. Да."

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/#track/18964018/2119290">Слушайте <a href='https://music.yandex.ru/album/2119290/track/18964018'>Shame on You</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/48752'>Hot Hot Heat</a> на Яндекс Музыке</iframe>[/html]

Ну, в первую очередь "детектив" вновь хватает деккера. Разворачивает за плечо так, что едва не слетает шляпа, которую приходится придержать рукой.
-А теперь помогаешь мне, чтобы отвести подозрения? Чтобы пустить по ложному следу? И для этого сломал мой дрон? Разнес пол квартала?
Угрожающий, серьёзный образ нанимателя быстро сменяется типажом "психа", что сопровождается безудержным хохотом. Закатив глаза, эльф пережидает эту вспышку эмоций, внутренне бурля от возмущения: в смысле, дрон и пол-квартала? Да там урона тысяч на десять всего! А дрон вообще цел!
-Какая глупость. Это очень заезженный сюжет. Да и — кому я нужен? А ты, похоже, даже не знаешь, кто я. И я не Йогурт и не Лапа...
Увы, живые глаза, в отличие от протезов корпоративной верхушки Экзотека, неспособны закатываться ещё сильнее. Сюжет ему заезженный. Впрочем, негодование вновь вымещает скепсис — его лапают за лицо! Нагло и бесцеремонно!
-Для справки: Дэниэль Корт, магистр ордена госпожи Удачи, владелец лучших увеселительных заведений по всему Аркхейму.
И Дэни с самодовольным видом продолжает путь.
Тяжко вздохнув и качая головой, Ховерлорд левитирует вслед за ним, вальяжно обмахиваясь снятой от греха подальше шляпой. Зависнув в футе над землёй справа от Дэни, хакер с безразличной рожей осматривает обломки байка.
"О. Типа, дождь. Атмосфе-е-ера."
Выключив скиммеры, эльф присаживается рядом с куском корпуса, лениво тыкает в оный пальцем:
- Пациент, скорее, мёртв, чем жив... Ну, по крайней мере, мы выяснили, что группа поддержки действительно существует. А значит, это действительно полноценная, спланированная акция, а не инициатива обиженной одиночки.
Бросив взгляд на то место, где должна была лежать сама гонщица, он раздражённо кривит губы — даже если бы какие-то образцы, пускай даже крови, и оставались, то теперь их нахрен смыло этой галимой моросью. Ещё раз вздохнув, деккер напяливает мокрую шляпу, выпрямляясь.
- По кускам я, действительно, хрен что найду — электроники тут ноль да нихуя. Но советую хотя бы сделать пару снимков этого... безобразия, и скинуть безопаске вдогонку к кадрам покушения. Большего мы тут не выжмем.
Задрав хлебало навстречу дождю, он прикрывает глаза от мелких капель:
- И, да. Мне чуть ниже колена, кто ты именно там. Хоть сам ебанутый Джеки Магнус. Ты меня нанимал, как Дэни. Корт ты там, Трек или Батут, Магистр, Рыцарь или Падаван — мне глубоко до болта.
Склонив голову набок, Ховерлорд снисходительно смотрит на магистра:
- Знаешь, в чём прелесть заезженных сюжетов? В них никто не верит. Вот ваще. Даже ты, как видишь. Это делает их крайне удобными, ведь, ну кто вправду поверит, что убийца — действительно садовник? Это же первым приходит в голову по совершенно идиотским причинам! А тем временем, работник садовых ножниц спокойно отмывает от крови свой инвентарь...
Он разворачивается, направляясь обратно к точке финиша, и проходя мимо Дэниэля, отвешивает тому шлепок по заднице.
- И вот теперь — я действительно сделал всё, что мог. В том числе, отвёл от себя подозрения, если у меня есть какие-то... особые планы на твою зад... кхм, жизнь. Где там можно "илитно" бухнуть и оторваться?
Криво ухмыляясь, эльф идёт пешком, давая скиммерам, наконец, отдохнуть. Не то чтобы техника могла уставать в привычном смысле, но... зачем нагружать её впустую?
Сдвинув шляпу ближе ко лбу, чтобы козырёк хоть как-то прикрывал от мелких капель, он вновь закуривает, и дальше шагает, засунув руки в карманы куртки.

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Внезапная смена локации без предупреждения несколько выбивает хакера из колеи. Это не было неожиданно, это было внезапно, и...
-Пойдем? Или боишься меня? Все еще можешь сбежать.
- Чёрная магия... Колдун ебучий, - бормочет эльф, пытаясь проморгаться от света множества лампочек, бьющего в глаза.
Проводив Корта взглядом, он хмыкает и замирает.
"А я ведь не довал согласия на перемещение. Даже мысленного. Да он и не спрашивал. То есть, эта хрень ещё и работает вне зависимости от желаний объекта? И... а как оно определило, что переносить? Типа, он сам указывает границы объектов? Чо тогда, типа, можно отдельно переместить, скажем, печёнку и пол-глаза, без желания объекта и против его воли? Типа, бошку там отдельно телепортировать? Или сердце с кишками?!"
Выпучив в шоке и ужасе глаза, Ховерлорд замер на месте, глубоко затягиваясь. Перед глазами проносились картины жестокого расчленения, разбросанных по улице внутренностей, безголовых трупов, сваленных в кучи...
- Йоп фашумат... Машина смерти, червлёна жесть...
Дёргано вздохнув, он опасливо поглядел в сторону дверей ресторана.
"Чота как-та не знаю терь даже, получится ли жрать... О! Набухаться! Набухаться всегда выход!"
Приняв ответственное решение и задвинув в дальний ящик очередные мысли о том, почему именно он боится магов и драконов, ЛЕДоруб выбросил окурок и последовал за нанимателем. Шизанутый прикид оного поначалу прошёл мимо внимания отвлечённого на ужасающие мысли раннера, но теперь был замечен, вызвав поднятие левой брови.
"Дрекова хрень, прям как дома. Вырви-глаз-засунь-в-очко, восхитительный прикид местечковой панкоты. Ещё неоновую татушку на пол-морды, и пол-центнера палёного Ц-хрома, и полное совпадение!"
Плюхнувшись на диван рядом с новым знакомым, Ховерлорд откинулся на спинку, раскинув руки. Покрутил головой, осматриваясь, глубокомысленно хмыкнул, покачал хромированной ногой.
- Ты, кстати, меню вверх ногами держишь, - скорее из природной вредности, нежели от нервов, подал эльф голос. Что там на самом деле было с меню он даже не обратил внимания.
- Чо тут есть съедобного, чамма? И чо, собсна, по "бухнуть"?
Лёгкая усталось всё же намекала на необходимость закинуть в топку немножко материала для разложения на энергию. Местная "азиатская" кухня подходила как нельзя лучше — обычно у них всё плотно и сытно... По бухлу азиаты, впрочем, отставали — у них была либо неимоверная бормотуха из чего-то горючего в смеси с едва ли не керосином, либо лёгонькое вино. Впрочем, иной мир — иные правила, да и кто знает, что здесь есть "азиатского" кроме антуража...
- О! И, это, тут курить можно, или можно, но со штрафом?

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Корт сидел с глубокомысленным видом обдолбанного дегенерата, созерцающего небытие вовне несколько минут. Что-то бормотал, шевелил ушами и морщился. Затем соизволил ожить, обернувшись к эльфу:
-Я так понимаю, еду мне выбрать?
Ховерлорд пожал плечами, всем своим видом выражая полную индифферентность по данному вопросу. Еда — есть еда. В конце-концов, жрал же он сой-мясо, сой-кофе, сой-лапшу, сой-овощи, сой-сою... В нелучшие годы своей жизни, то есть большую её часть.
Дэниэль ждёт, видимо, более подробного ответа, где-то с минуту. Послушно, как сервисный дрон ожидает введения следующей команды. Не дождавшись, расплывается в идиотской ухмылке и элегантно тычет пальчиком куда-то в стол.
"Однако!"
Приглядевшись, хакеру всё же удаётся рассмотреть вписанные в стиль сенсорные панели. Это... совершенно никак не меняет его мнения по поводу заведения по причине отсутствия оного. Главное в любой забегаловке для экс-раннера — чтобы поменьше посетителей желали продырявить его шкуру различными металлическими и не очень предметами, а всё остальное — таски далеко не первой важности.
Подначку по поводу алкоголя он чуть не пропускает мимо ушей, но успевает зацепить самое главное:
- А в вашем коктейле действительно натуральные фортуниты? - хмыкает Ховерлорд, перестав разглядывать столешницу и вновь откидываясь на спинку. Очередная отсылка, которую никто не поймёт, к произведению, которого никто здесь не знает...
Хакер некоторое время наблюдает за изображающим пианиста Кортом, пока тот не выдаёт новую порцию информации.
- Интересные тут порядки... А, случаем, за выпитую стопку тут штрафа в виде необходимости высмолить кося... э-э... сигарету, нет?
Подняв брови и поджав губы, эльф всем видом изображает крайнюю степень удивления, качая головой. За заказом, наконец, подходят, и, выслушав, отправляются в сторону кухни. Ну или кассы. Ну или ещё куда-нибудь, может официантке поссать приспичило, вон как на "супер-гонщика" пялилась. "Как будто полубога увидела, чесслово."
"Дура глупая," - мысленно вздохнул Ховерлорд, глядя вслед официантке, комментируя её вопрос. "Если б кроме нас ещё кто-то планировался, то что б они жрали? Сидели и смотрели ИРЛ мукбанг, шоле?"
Вновь сокрушённо покачав головой, на этот раз расстроенный уровнем интеллекта местной сотрудницы, ЛЕДоруб запрокинул лицо кверху, уложив затылок на мягкую спинку диванчика.
Впрочем, блаженного заслуженного отдыха не получилось — едва ли не сразу же раздался звук, с которым на стол вываливают член, в качестве последнего аргумента, и раздался голос:
-Ты первый раз участвовал в моих гонках? Или тебя просто давно не было в уличных гонках? Подписан на мои соцсети?
Рывком закинув голову обратно в анатомически верное положение, эльф тупым взглядом уставился во всё ещё пустой стол:
- А? Соцсе... чего? Извини, я не шарю во всяких этих ваших технологических штучках.
Он с виноватой улыбкой потёр ладонью затылок, ломая хрен пойми кому нужную комедию. Но почему-то это казалось... правильным? Уместным? Да и чего греха таить - смешным. По крайней мере, для самого "комедианта", а это - самое главное в шутках. Чтобы самому было смешно. По крайней мере, таково было мнение самого раннера.

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

-За лишние вопросы тоже штраф в виде стопки.
Ховерлорд только в притворном ужасе покачал головой. "Сплошные штрафы! Про то, можно ли дышать, спрашивать, пожалуй, не буду..."
Эльф с интересом и внутренним содроганием наблюдал за пополнением прикида фортунита. В голову пришла забавная мысль о том, что с подобным количеством браслетов Корт, напившись, вполне может устроить танец живота. Впрочем, мимолётный взгляд, брошенный на одно шипастое колечко вызвал неидентифицированную внутреннюю тревогу.
- Ты идиот? - последовал закономерный вопрос после едва ли не минутного размышления, явно подгрузившего мозг Йогурта, судя по выражению лица.
- Я просто бухать хочу. Что мне, побухать нельзя? - пожимает плечами раннер, наблюдая за приближающимися офиками, нагруженными заказом так, что, возможно, что-то даже зажато между булками, ибо в руках места нет от слова "совсем".
- Простите, кухня несколько загружена, остальное будет чуть попозже - лопочет деваха, что принимала заказ, и с поклоном сбегает. Ну, то есть, не сбегает, а продолжает работу. Да.
Хакер оценивающе осматривает заставленный по самое не балуй стол и уважительно кивает. Вот ту штуку он попробует первой, потом запьёт вот этой зелёненькой хренотенью, закинется какой-то странной фиолетовой хренью на шпажке и опрокинет стопочку подозрительной прозрачной жижи с ягодкой.
"Жрать — хорошо. А хорошо жрать — ещё лучше!" - с сей, несомненно глубокой, мыслью, эльф принимается действовать согласно плану, то есть для начала берёт какую-то параллелепипедальную хрень и заталкивает в рот, подталкивая пальцами. Вкус, ожидаемо, непонятный, да и в пасти она помещается едва-едва. Как раз, чтобы пока жуёшь, хватило времени дотянуться до бокала с тёмно-зелёным напитком и, проглотив, отпить.
"Ох, йо-о-о-о..."
Впопыхах съеденное нечто оказывается ещё и острым, что выясняется только когда на язык попадают первые капли алкоголя. Выпучив глаза и глубоко дыша носом, Ховерлорд всё же проглатывает всё, что умудрился затолкать себе в пасть. Бросив подозрительный взгляд на "фиолетовую хрень на шпажке", он всё же тянется за ней, отставив бокал на стол.
-Какой у тебя смартфон? - протягивает зачем-то руку фортунит. Зубами стянув с зубочистки "фиолетовую хрень", раннер отбивает пять по протянутой ладошке, оперативно жуёт нечто резиново-овощное с какой-то плёсточкой мяса и, выдохнув, опрокидывает в себя стопку.
- Интегрированный, - продолжая жевать, невнятно произносит хакер, стуча указательным пальцем по виску рядом с гнёздами антенн, идущих параллельно уху.
"Ух, сюка, а ягодка-то горькая! Но в тему, да. Шайни. Так, а вот теперь вон та склизкая хрень с комочками..."

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

Ховерлорд насыщался. Ховерлорд вкушал. Набивал брюхо. Жрал, как не в себя.
В общем, при желании, придумайте ещё десяток-другой эпитетов для описания процесса насыщения организма, потратившего кучу сил и нервов на идиотскую беготню по крышам и игру в салочки со смертью. И не забывайте, что всё это щедро сдабривается алкоголем.
Уши, кстати, не тряслись — но весьма активно шевелились. Эволюция не предусмотрела независимость сих природных локаторов от жевательных мышц, посему два заострённых "листка" ходили вверх-вниз, сопровождая процесс неуёмного поглощения снеди.
Шумно выдохнув, эльф отставляет тарелку с чем-то...
"А что в ней, кстати, было? Ха, не помню. Но что-то съедобное определённо. Надеюсь только, не какой-нибудь китайский полотенчик для промакивания морды лица или жирных пальцев. Не хочу опять изображать пучеглазого лемура на выходе..."
… и тянется к графину. В графине вовсе не плещется, а, как и положено благообразной жидкости, просто находится нечто прозрачное, красноватое и неминуемо приближающееся к заливанию в экс-раннера.
Оглядевшись, хакер всё же решает проявить капельку манер и не хлестать прямо из горлышка графина. Пробежавшись взглядом по столу, он находит бокал, ранее им уже опорожнённый, и наполняет содержимым стеклотары.
"Или хрусталетары? Так ваще можно сказать? Не? А... хрен бы с ним."
В очередной раз откидываясь на спинку диванчика, он блаженно прикрывает глаза и делает небольшой глоток. Жидкость явно состоит из алкоголя более чем на половину. Хорошо если на две трети, а не целиком. Впрочем, запаха спирта нет, так что процентное содержание где-то максимум в районе семидесяти... ну или очень хорошо очищено.
Сделав уже куда более уверенный и объёмный глоток, эльф на свою беду слышит вопрос Корта:
-Ты не Иденмарк случаем?
- Кха!
Страшно выпучив глаза и резко наклонившись вперёд, Ховерлорд с шумом выпускает едва не проглоченный напиток. К сожалению, ещё и через ноздри. Три малосимпатичных фонтанчика орошают стол, покуда эльф, морщась, пытается прийти в себя. Увы, сколько бы спирта не содержалось в напитке, он там всяко был, чему крайне не рада носоглотка хакера. Слизистая определённо решает, что время зажечь, и это самое жжение настолько интенсивно, что раннер совершает попытку изобразить клоуна. Ну, того самого, который так сильно плачет, что аж струи из глаз бьют.
Вдобавок, ещё и дыхание перехватило.
- Нху... бля... ухх... пфф...
Кое-как отдышавшись и поставив бокал от греха подальше на стол, Ховерлорд промакивает слезящиеся глаза и оборачивается к фортуниту:
- Я б те ответил цензурно и иронично, но прости, состояние не позволяет. Так что позволь я токсично промолчу, прежде чем сказать, что нет.
Судя по ощущению вращающегося ёршика в носоглотке, напиток действительно стоящий, но заливать его в себя при высокой вероятности вновь впустую выпустить в атмосферу, хакер не решается. К тому же, болящая слизистая в принципе против того чтобы носитель сейчас что-либо в себя пихал.
Глубоко вздохнув, эльф достаёт сигарету и прикуривает от пальца. Вдох, выдох через нос...
"О-о, да. Истинно прав был майор — лучший способ справиться с болью — это другая боль. Блядь, опять слёзы..."
Вновь смахнув мизинцем набежавшие капли, Ховерлорд оборачивается к собеседнику:
- А с чего, позволь узнать, такие вопросы? Я что, похож? В смысле, вообще, на человека? Ну, который гомосапиенс.
Он демонстративно щёлкает себя по острому кончику уха пальцем свободной руки и морщится, спьяну не рассчитав усилие.

Отредактировано Ховерлорд (2023-12-24 20:30:33)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!

[html]<iframe frameborder="0" style="border:none;width:100%;height:72px;" width="100%" height="72" src="https://music.yandex.ru/iframe/track/101001105/21258150">Слушайте <a href='https://music.yandex.ru/album/21258150/track/101001105'>Я собираюсь тебя трахнуть</a> — <a href='https://music.yandex.ru/artist/7714432'>Lida</a> на Яндекс Музыке</iframe>[/html]
Реакция "могыстра", или кто он там, в этом их ордене, конечно, "радует". Как малый ребёнок тот заливается смехом, глядя на мучения несчастного эльфа, чья слизистая носа стенает о боли и ужасе, а слёзные протоки столь обильно извергают из себя жижкосц, что мысль о замене родных глаз на аугметику в который раз приходит в голову.
"Не. До квоты ещё... год? Или чо? Или... не помню. Крч, планировал по скидке - и сделаю по скидке! Неха нюйе... аймль, архи тратить лишний раз."
Покачав головой, оперативник поджимает губы и вновь утирает глаза, прежде чем затянуться.
-Ну, у тебя какая-то херня прикручена... Кстати, зачем?
Прикрыв глаза, чтобы ничего не палило то, настолько они закатились... ничто, кроме вскинутых бровей, сжимающих в гармошку кожу на лбу, но не справляющихся со шрамами, из-за чего верх лица Ховерлорда выглядит как картинка, сгенерированная древней и слабой "нейро"; экзотековец выдыхает дым через нос:
- Мда. Аргумент, конечно... м-м-м... охуенно аргументный.
Он безразлично смотрит на пододвинутую к нему стопку, берёт её свободной рукой и подносит ко рту. Сделав очередную затяжку, он выпускает дым в полную стопку, позволяя физике творить свою магию - дым "оседает" на поверхности напитка, начиная виться, будто в ёмкости серная кислота, а не...
Невольно отодвинув голову, экс-раннер присматривается к напитку, пытаясь разглядеть в нём взвесь характерного осадка. Стучит ногтём мизинца по стопке, как будто это действительно позволит определить, из хрусталя ли она. После чего, пожав плечами, вновь "накуривает" пойло и принимается следить за тем, как дымок медленно истаивает, слетая с поверхности жидкости, держа тару перед глазами двумя пальцами.
- Вообще... Блин, как бы тебе это объяснить, так шоб клирли... М-м... Та херня, что спереди - это тупо визор. Он снимается, если что.
В качестве демонстрации эльф действительно снимает устройство, подав мысленную команду интерфейсу. Первым порывом было положить то на стол, но Ховерлорд своевременно останавливает руку. Недовольно поглядев на залитый стол, он подносит руку к бедру, и убирает визор.
- Касательно же прочей, как ты точно выразился, "херни", то те что за ушами, - он слегка поворачивает голову, чтобы было видно кончик антенны, - ... необходимы для того чтобы ловить сеть и сидеть в ней безо всяких твоих этих карманных. Потому у меня его и нет, кстати.
Он иронично ухмыляется и опрокидывает стопку в себя, задрав голову. Так, чтобы жидкость сразу провалилась внутрь, минимизируя шансы того, что эта - тоже свалит на свободу через носоглотку.
Выдохнув, эльф прищуривается и снова делает затяжку. Окинув даже не думавший начать пустеть стол взглядом, он пододвигает к себе тарелку с какими-то... чем-то... имеющим форму и источающим запах, пробивающийся даже через остаточный аромат выплеснутого носом алкоголя. Довольно болезненно пробивающийся, учитывая обожжённую слизистую, но столь же аппетитно.
Затушив сигарету о металлическое бедро и закинув окурок, он тянется к этому аппетитно воняющему нечто, но на полпути снова останавливается и, выпрямив указательный палец, тычет им в сторону Корта:
- А ты? Ты сам-то, случаем, не Иденмарк?

Отредактировано Ховерлорд (2024-06-13 17:35:47)

Подпись автора

- Ты кусок дерьма
И ты никому не нужен
С тех пор как она ушла
Ты совсем слетел с катушек
Ты работаешь за хлеб
И друзей у тебя нет!
Терапия - бесполезный бред.
- Да заткнись, аааа!