Клуб "Technoir". Серая зона. Уголок, от которого хранители закона лукаво отводят взгляд, словно его не существует и не существовало никогда. Отличала его от прочих подобных мест солидность и музыка - лучшее из того, что хуманы привнесли в этот мир. Подавляющему числу демиургов трудно спорить с фактом того, что родная музыка этого мира опостылела за прошедшее колоссальное количество лет бесконечных повторений, однотипных аранжировок и безвкусных переосмыслений. И дело было не в том, что среди хуманов было много композиторов - скорее, они привносили музыку из своего мира, чем создавали что-то по-настоящему своё. Соревнование подделок, лучшие из которых закреплялись за именитыми клубами, навроде этого. Современная форма театра, придуманная неким наркоманом - и в самом деле, звучание словно облагораживалось, становясь стройнее и осмысленнее после приёма лошадиной дозы отравы.

Джеймс Мур прекрасно понимал суть этого прекрасного в своей чудовищности изобретения, и потому был в процессе "приобщения к прекрасному". В таких местах, обычно, он либо договаривался о продаже очередной партии оружия, либо клеил местных девчонок, либо тусил с ребятами из своего ордена - безымянной его части. Но сейчас, Джеймс... отдыхал от общества в самой его гуще. Прекрасный крупный диван, стоящий недалеко от барной стойки полукругом вокруг низенького столика, заставленного бутылками алкоголя самой разной крепкости - на случай назойливых, но прекрасных гостей. Хоть препараты крепче алкоголя в таких местах и были в избытке, но Мур предпочитал ими слишком сильно не светить, дабы не привлекать менее красивую и более назойливую часть общества - людей с общими интересами. "О, так ты тоже на этой дряни сидишь!". "Йо, как тебя зовут, мужик? Могу подогнать тебе чего намного жестче!". И никто не понимал с первого раза хмурого взгляда.

Джеймс закурил, казалось бы, что-то похожее на сигарету, но сигареты никогда его не брали, а поддаваться он не любил - искусство всегда требовало искренности в удовольствиях. Потому и "начинка" его сигарет была многократно жёстче. Во внутреннем кармане завибрировал телефон. Вальяжно, с легким раздражением и тяжёлым вздохом, нехотя он достаёт сделанный на заказ чёрный тяжеленный бронированный смартфон с экраном из транспаристали, что ярко контрастировал с его серебристой одеждой полуофициального стиля: серебристые брюки и пиджак, светло-голубая рубашка, в отливе огней отдающая лиловым цветом, белые кожаные туфли, золотистая цепь с кулоном на шее и фирменные часы на левой руке из белого золота. Осматривает телефон. Взрывы, выстрелы, дархатские удары - всё ломало его предшественников. От такого устанет даже демиург. Читает сообщение.

"Давид опять сбежала."

Демиург закатил глаза, после чего убрал телефон обратно.

Не могут уследить за двенадцатилетней девчонкой! Их проблемы, мне плевать, - Джеймс затянулся. - И на этих дебилов, и на судьбу самой девчонки. Пусть гуляет, раз сбежала.

Торговец выдохнул. Взял стакан. Отпил. Ничто не тревожило его душу. Он не убеждал себя - ему было откровенно всё равно. Затея вырастить из девочки-хумана убийцу - всё равно, что завести хомячка для дрессировки; помрёт - не жалко. "Давид" - маленький комочек ярости, сочащийся нескончаемой ненавистью, жаждой мести и амбициями. Крошечный хуман с большой мечтой убивать этнархов, дархатов, эонов и, может быть, даже демиургов! Джеймс хорошо знал, что таким смерть от старости не грозит. И хоть он и был на бумаге ей отцом, удочерившем её, но таковым себя никогда не позиционировал, решив лишь обучать её, скинув все остальные заботы и основную головную боль на последователей. На словах план звучал хорошо, но головная боль была неизбежной.

Мур наслаждался необузданной какофонией клубной музыки, забыв обо всём, продолжая наслаждаться жизнью, алкоголем и своей "сигаретой". Вечер проходил на удивление спокойно. К нему никто не приставал. И так продолжалось до тех пор, пока демиург не почувствовал что-то. Что-то странное. Что-то одновременно знакомое и незнакомое. Что-то, что он должен понимать. Что-то, что он должен знать. Столь сильно похожее на что-то, но, при этом, не похожее ни на что. Но вещества уже действовали на него. Он был расслаблен. Демиург обернулся в сторону этого "нечто", удивлённо приподняв бровь, словно без лишних слов понимая, что это "нечто" зачем-то пришло к нему.

Отредактировано Джеки Магнус (2023-09-05 04:18:58)

Подпись автора